Dal capitano, una spinta.

E' grigio come solo Pavia sa essere. Pioggerella che neanche a Londra; sta mattina risalendo Strada Nuova ho incontrato solo chi è costretto fuori. Dal lavoro, dall'insonnia, dall'abitudine, dal vuoto di una casa. Sono venuto in università a studiare ascoltando Lambchop, pensando ai maglioni uno sopra l'altro, alla barba e ai boschi. Pensando alla scrittura. Questa.
Qui è umido, l'umidità del fiume mischiata a quella del cielo. E allora una tazza fumante di caffè lungo, su un pavimento di legno mi ha fatto invidia. Per le parole che non so scrivere.